De vez en cuando permanezco inmóvil. una sombra arrugada en un papel. Una mala creación.Mal lenguaje.Introduzco frente a este centenar de puntos la idea necesaria para desprenderme en el vacío. Abro los "ciberbrazos" buscando la silueta, el espejismo redoblado en un boleto de micro. El cuento no es este, la idea huye despavorida y de pronto estoy vascilante en el abismo de la incertidumbre. Y de pronto alguien se acerca. Ojeda me dice desconcertado - Tu área es la literatura y la mía la investigación -. Me retiro acariciando mi barba eyectado en un avión mencionado por Huidobro. La verdad es que miles de cohetes en el cielo rebotan en espejos de la nada (Ojeda piensa que tengo una fijación con los espejos...algo así como un fetichismo chilensis) y yo estoy aquí pulverizando las frecuencias de mis latidos. Logrando crear algo que no me sitúe en la verdad de las cosas. Esta verdad patética del arte. Arte abstracto, concreto, discreto, vacas volando a velocidades interestelares.
El río me devuelve a orillas oxidadas. El tren atropella gente y la escena es peor aún. La reconstrucción de significados se vuelve tan insignificante como tratar de secar la traspiración del alma con un boleto de micro. Aquí estoy sucumbiendo a la tentación de ser el nuevo criminal. El arte está al acecho y me desvela. Abro la ventana. Cierro la ventana. Abro la ventana. Cierro la nariz. Duermo la ventana, cierro la noche.
Hoy Ojeda me devolvió un texto que creía perdido. Hasta el padre Hurtado ya no creía en el milagro. Pero apareció y bajo letras y cartones encuentro a Bolaño hablando con Enrique Lihn. Algo como un sueño. El sabe que está muerto y yo también. La idea es esa.
Lo único cierto es que se han transfigurado los niveles de comprensión. Que lo permisivo es un poco sospechoso. La posmodernidad es un fenómeno inexistente que ha venido a ser el apoderado del alumno que se corrió de clases. mientras el profesor mira por la ventana como Teillier escribe un poema y habla de rieles oxidados yo leo algo de cualquier cosa. Por ejemplo la otra noche tome "El siglo de las luces" de Alejo Carpentier. Fue como comer sin hambre y encontrar la comida rica. Las primeras páginas son tediosas. Lenguaje elevado y retórico en exceso. Posteriormente me sumerjo en vidas y navego en su esencia. Una buena novela. Niños burgueses pero no soy resentido.
