No sentía su brazo. Aquel cuchillo había devorado parte de su codo. Intentó caminar pero se desplomó a cuerpo muerto. La calle lloraba el vacío a través de las gotas de lluvia que caían de las techumbres. A lo lejos, Joel, podía escuchar levemente autos a gran velocidad y mujeres ofreciéndose al silencio.
Sintió que tenía un gran problema, es decir, dos o tres problemas. El primero: que estaba herido, el segundo: nadie lo socorría, y el tercero: no recordaba mucho la situación en la cual se produjo aquel ataque. Pensó en morirse y recordó a su madre, la cual no dormía cuando él vagaba noches enteras por la ciudad. Respiró profundo, por un momento se sintió mejor, creyó que en un par de segundos más podría volver a su casa. Se sintió muy cómodo ahí, en esa oscura calle. En un momento un gato de color negro desteñido se cruzó ante sus ojos, trepó un muro lleno de graffitis y desapareció. Creyó en la mala suerte, pero después de lo que le sucedió ¿qué le podría pasar? No quiso pensar nuevamente en morirse.
A cada instante se sentía aun mejor. El brazo herido punzaba como si estuviese reaccionando después estar muerto. Lo miró y por un momento se dio cuenta que este ya no sangraba, pero las punzaciones eran cada vez más fuertes, claro que eso no le preocupaba, sentía que era algo normal, tal vez el brazo cicatrizaba.
Se sostuvo en las rodillas e intentó pararse. Pensó en su madre, eso le dio fuerza para continuar. Mala idea, cayó de bruces y se golpeó el mentón. Todo iba bien, pero no había medido toda esa cantidad de alcohol consumido en la fiesta. Recordó que había estado en una fiesta, sí, había mucha gente, pero nada más. Se acabaron los recuerdos. Era inevitable pensar que moriría, como un gusano aplastado por la noche, tal vez en los últimos respiros recordaría lo acontecido. Quizá no.
Se desesperó. Definitivamente no era buena idea morirse. Sintió nuevamente brotar sangre de su brazo. Tuvo una idea: colocarse boca arriba y con la mano izquierda cubrir la herida del brazo derecho. Trató de hacerlo, se sostuvo en su lado izquierdo, dio un impulso moribundo y lo logró. Ahí estaba, de espalda frente a la noche. Comenzó a ver como las nubes huían hacia el sur rápidamente. Entre ellas se dejaban ver miles de ojos brillantes que lo observaban. Suspiró, cuando a lo lejos la luna se desnudaba entre ojos y nubes. No estaba llena. Recordó de golpe que debía cubrir con su mano izquierda la herida de su brazo derecho. Lo hizo rápidamente. Con la yema de los dedos cubrió el contorno de la herida, al parecer era bastante profunda. La palma de su mano izquierda cubrió gran parte de la abertura donde brotaba una sangre oscura. Quiso no pensar en que la herida era lo bastante grande como para desangrarlo. Tal vez ya estaba muerto y no lo sabía. Tuvo la sensación que la muerte era lo mismo que la vida. Levantó la palma de la mano izquierda y con los dedos rozó lentamente la herida. Además de las punzaciones comenzaba un ardor muy latente que lo incomodaba. Rozó cada vez más fuerte la herida, tal vez buscándole una forma. De a poco comenzó a introducir los dedos en la abertura, para saber el grado de profundidad de esta. Al fin pudo sentir que la yaga tenía una forma extraña, pensó en lo indeseable que sería la cicatriz, tal vez no podría articular el brazo por mucho tiempo. Tal vez para siempre.
Miró el cielo que se despejaba por completo. Los ojos pegados en ese inmenso techo habían llamado a más ojos de diferentes tamaños, unos más brillantes que otros. Pensó que realmente alguien allá arriba lo estaba observando, quizá Dios o los muertos, o los ángeles, o el mismo Satanás. Trató una vez más de incorporarse. Ahora boca arriba tenía que echarse hacia delante y buscar la forma exacta para ponerse de pie. Se dio un impulso y se sentó, ahí pudo tener una mejor visión de ese oscuro callejón. Al final de este vio nuevamente un gato caminar por una vereda, claro que no era negro.
Cuando al fin logró ponerse de pie tuvo mucho frío, un frío reseco que se mezclaba con varios dolores, el más latente era el de su brazo, luego un dolor de cabeza, sentía miles de clavos torturando sus sienes. Su cuerpo, de a poco, se había transformado en un pesado saco el cual debía cargar. Al dar el primer paso sintió como si sobre sus hombros se llevase a sí mismo, como si otro Joel estaba sobre sí. Al avanzar de forma más regular pudo imaginarse entre mucha gente que lo juzgaba, como Jesús rumbo al Calvario.
La sangre que brotaba de su brazo le comenzó a manchar los pantalones. Sintió que dejaba una huella rojiza que quizá la muerte rastrearía hasta acorralarlo en cualquier esquina. La muerte, vestida completamente de negro, bebería su sangre hasta dejarlo frágil como los ecos de una vida que se repite patéticamente. Se detuvo, pensó que había caminado lo suficiente como para llegar a la avenida principal y olvidar lo acontecido. Creyó de pronto que esto sería sólo un traspié que todos tienen. No era para alarmarse tanto, un simple tajo en el brazo no significaba mucho. Ese pensar lo ayudó a avanzar con más seguridad, claro que el tambaleo incesante de su cuerpo lo incomodaba al punto de pensar en caerse nuevamente. Presa de esta sensación se detuvo a descansar un minuto, buscó en sus bolsillos las últimas monedas para el colectivo. Quiso ver cuánto había avanzado, eso le daría aún más fuerzas para continuar. Al girarse completamente pudo ver a una dama completamente de negro que desaparecía con su cuerpo al hombro. Cabizbajo comprendió lo sucedido, ya no había Avenida principal, sólo un oscuro túnel a seguir.
Sintió que tenía un gran problema, es decir, dos o tres problemas. El primero: que estaba herido, el segundo: nadie lo socorría, y el tercero: no recordaba mucho la situación en la cual se produjo aquel ataque. Pensó en morirse y recordó a su madre, la cual no dormía cuando él vagaba noches enteras por la ciudad. Respiró profundo, por un momento se sintió mejor, creyó que en un par de segundos más podría volver a su casa. Se sintió muy cómodo ahí, en esa oscura calle. En un momento un gato de color negro desteñido se cruzó ante sus ojos, trepó un muro lleno de graffitis y desapareció. Creyó en la mala suerte, pero después de lo que le sucedió ¿qué le podría pasar? No quiso pensar nuevamente en morirse.
A cada instante se sentía aun mejor. El brazo herido punzaba como si estuviese reaccionando después estar muerto. Lo miró y por un momento se dio cuenta que este ya no sangraba, pero las punzaciones eran cada vez más fuertes, claro que eso no le preocupaba, sentía que era algo normal, tal vez el brazo cicatrizaba.
Se sostuvo en las rodillas e intentó pararse. Pensó en su madre, eso le dio fuerza para continuar. Mala idea, cayó de bruces y se golpeó el mentón. Todo iba bien, pero no había medido toda esa cantidad de alcohol consumido en la fiesta. Recordó que había estado en una fiesta, sí, había mucha gente, pero nada más. Se acabaron los recuerdos. Era inevitable pensar que moriría, como un gusano aplastado por la noche, tal vez en los últimos respiros recordaría lo acontecido. Quizá no.
Se desesperó. Definitivamente no era buena idea morirse. Sintió nuevamente brotar sangre de su brazo. Tuvo una idea: colocarse boca arriba y con la mano izquierda cubrir la herida del brazo derecho. Trató de hacerlo, se sostuvo en su lado izquierdo, dio un impulso moribundo y lo logró. Ahí estaba, de espalda frente a la noche. Comenzó a ver como las nubes huían hacia el sur rápidamente. Entre ellas se dejaban ver miles de ojos brillantes que lo observaban. Suspiró, cuando a lo lejos la luna se desnudaba entre ojos y nubes. No estaba llena. Recordó de golpe que debía cubrir con su mano izquierda la herida de su brazo derecho. Lo hizo rápidamente. Con la yema de los dedos cubrió el contorno de la herida, al parecer era bastante profunda. La palma de su mano izquierda cubrió gran parte de la abertura donde brotaba una sangre oscura. Quiso no pensar en que la herida era lo bastante grande como para desangrarlo. Tal vez ya estaba muerto y no lo sabía. Tuvo la sensación que la muerte era lo mismo que la vida. Levantó la palma de la mano izquierda y con los dedos rozó lentamente la herida. Además de las punzaciones comenzaba un ardor muy latente que lo incomodaba. Rozó cada vez más fuerte la herida, tal vez buscándole una forma. De a poco comenzó a introducir los dedos en la abertura, para saber el grado de profundidad de esta. Al fin pudo sentir que la yaga tenía una forma extraña, pensó en lo indeseable que sería la cicatriz, tal vez no podría articular el brazo por mucho tiempo. Tal vez para siempre.
Miró el cielo que se despejaba por completo. Los ojos pegados en ese inmenso techo habían llamado a más ojos de diferentes tamaños, unos más brillantes que otros. Pensó que realmente alguien allá arriba lo estaba observando, quizá Dios o los muertos, o los ángeles, o el mismo Satanás. Trató una vez más de incorporarse. Ahora boca arriba tenía que echarse hacia delante y buscar la forma exacta para ponerse de pie. Se dio un impulso y se sentó, ahí pudo tener una mejor visión de ese oscuro callejón. Al final de este vio nuevamente un gato caminar por una vereda, claro que no era negro.
Cuando al fin logró ponerse de pie tuvo mucho frío, un frío reseco que se mezclaba con varios dolores, el más latente era el de su brazo, luego un dolor de cabeza, sentía miles de clavos torturando sus sienes. Su cuerpo, de a poco, se había transformado en un pesado saco el cual debía cargar. Al dar el primer paso sintió como si sobre sus hombros se llevase a sí mismo, como si otro Joel estaba sobre sí. Al avanzar de forma más regular pudo imaginarse entre mucha gente que lo juzgaba, como Jesús rumbo al Calvario.
La sangre que brotaba de su brazo le comenzó a manchar los pantalones. Sintió que dejaba una huella rojiza que quizá la muerte rastrearía hasta acorralarlo en cualquier esquina. La muerte, vestida completamente de negro, bebería su sangre hasta dejarlo frágil como los ecos de una vida que se repite patéticamente. Se detuvo, pensó que había caminado lo suficiente como para llegar a la avenida principal y olvidar lo acontecido. Creyó de pronto que esto sería sólo un traspié que todos tienen. No era para alarmarse tanto, un simple tajo en el brazo no significaba mucho. Ese pensar lo ayudó a avanzar con más seguridad, claro que el tambaleo incesante de su cuerpo lo incomodaba al punto de pensar en caerse nuevamente. Presa de esta sensación se detuvo a descansar un minuto, buscó en sus bolsillos las últimas monedas para el colectivo. Quiso ver cuánto había avanzado, eso le daría aún más fuerzas para continuar. Al girarse completamente pudo ver a una dama completamente de negro que desaparecía con su cuerpo al hombro. Cabizbajo comprendió lo sucedido, ya no había Avenida principal, sólo un oscuro túnel a seguir.
1 comentario:
Terriblemente duros esos últimos momentos, con pensamientos revueltos, desordenados, caóticos.
Sldos!
A.
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