Resultó ser. Filosóficamente aceptable. Inaudito tal vez. Pero para el resto la eminencia de las significaciones. Algún texto perdido por ahí. Estupefacto observas el mamotreto. Flojera. Sueño, que importa si soy o no. El ser. Alguna conversación entre pasillos. Un nuevo personaje perfumado, haciéndose el lindo. Un saludo altivo con las cejas. Ojeras. Sueño perdido, sueño alcanzado. Y no es más que una línea en el agua. Y caminas. te sientes orgulloso. Filosóficamente aceptable. Ontológicamente profundo. Suspiras. Una mujer te saluda con el cuello envuelto en el teléfono. No has encendido tu celular pues tu mujer gritoneó en la mañana. Después ese desagradable "Usted será transferido a un buzón de mensajes de número de teléfono...." Y un rasguño de ira asomó en tu rostro. Caminas. A lo lejos ese viejo robot que se intenta mover con el retrato gigante de Teillier. Y eres un poeta de lo que no eres. Y lo lárico de tus palabras se van apagando. Tomas agua y tragas un helado pan con manjar. Alguien ha venido a venderte una edición de Cortázar del Clinic. A lo lejos una señora ve la tele y arregla la antena de su tiempo. Se unta el dedo con saliva buscando un número telefónico en una desgastada libreta. Está escrita con cientos de letras, azules, rojas, manuscritas, imprentas. Tu celular vibra sobre la mesa y el café en el tazón se mueve levemente. Contentas apurado mientras un documento aparece sobre el escritorio de la nostalgia. Hablas rápido. Tomas tu lápiz y le escribes un poema. Algo que ella jamás podrá leer pues cada palabra se irá al tacho de la basura.
1 comentario:
Los buzones de mensajes están hechos para decir lo que no queremos decir. Pero nadie utiliza bien esa herramienta. Nadie dice lo que quiere decir.
Sldos,
A.
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